‘Mi pobre culo’: Miguel Ángel escribió un poema sobre lo mucho que odiaba pintar la Capilla Sixtina

Michelangelo di Lodovico Buonarroti Simoni, o el artista conocido como Michelangelo (no hay registro de que haya respondido a “Mike”), es quizás el artista renacentista más célebre de todos los tiempos. Entre sus muchas obras, el techo de la Capilla Sixtina en Roma sigue siendo su mayor logro.

Y estaba hecho un manojo de nervios por eso.

Miguel Ángel se había hecho famoso como escultor y consideró pintar los 12.000 pies cuadrados del techo más allá de sus capacidades. Estaba equivocado, por supuesto, pero la ansiedad artística le causaba una angustia considerable. Incluso se aseguró de que la primera parte del techo, La inundación, estaba escondido y en gran parte fuera de la vista en caso de que lo arruinara. Es famoso por trabajar 65 pies en el aire en andamios personalizados, y después de cuatro años de esfuerzo desde 1508 hasta 1512, el esfuerzo físico de estirar el cuello hacia arriba era evidente. (Como a veces se piensa, no pintó mientras estaba acostado).

Para aliviar algo de la tensión emocional, Miguel Ángel se dedicó a la poesía. Escribió un soneto italiano en 1509 expresando su frustración por abordar un proyecto tan formidable, con años de trabajo por delante. La obra, enviada a su amigo Giovanni da Pistoia, dice:

Ya me creció un bocio por esta tortura,
encorvado aquí como un gato en Lombardía
(o en cualquier otro lugar donde el veneno del agua estancada).
Mi estómago está aplastado debajo de mi barbilla, mi barba
apuntando al cielo, mi cerebro aplastado en un ataúd,
mi pecho se retuerce como el de una arpía. Mi cepillo
encima de mí todo el tiempo, gotea pintura
para que mi cara haga un buen suelo para los excrementos.

Mis ancas se muelen en mis entrañas,
mi pobre culo se esfuerza por trabajar como contrapeso,
cada gesto que hago es ciego y sin rumbo.
Mi piel cuelga suelta debajo de mí, mi columna vertebral
todo anudado por doblarse sobre sí mismo.
Estoy tan tenso como un arco sirio.

Porque estoy atrapado así, mis pensamientos
son tonterías locas y pérfidas:
cualquiera dispara mal por una cerbatana torcida.

Mi pintura está muerta.
Defiéndelo por mí, Giovanni, protege mi honor.
No estoy en el lugar correcto, no soy pintor.

Afortunadamente, perseveró, y su trabajo en la Capilla Sixtina ha sido una fuente de inspiración y asombro durante 500 años y contando, una hazaña artística que tal vez nunca se repita, y que bien merece el sacrificio de su pobre trasero.

[h/t Slate]